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Alles ist grün geworden. Wie durch Nacht. Am Nachmittag jagen die Spatzen sich quer durch den Garten, von einem Busch zum anderen. Sie haben genügend Futter und deshalb Zeit für Streitigkeiten, sagt Martin. Die Jungvögel zwitschern in unmöglichen Registern, bald, nach einer weile erst, werden sie wie ihre Eltern klingen. Dann kratzt ihre Stimme nicht mehr das menschliche Gehör, sondern fließt harmonisch durch die Ohren. Verschwindet im Stadtrummel, das irgendwann zur Stille wird. Manchmal erweckt eine Sirene die Aufmerksamkeit, den Schlaf der Ohren. Der Wald ist dann irgendwie komisch still, weil er es nicht ist. Voller Stimmen. Und wie durch Furcht ist die eigene dann am stärksten. Als müsste man jetzt Allem einen Namen geben. Die gelben sind Windröschen? Da sang wohl der Buchfink? Siehst du? Hörst du? Und wie nennt man dies?

Wie das Geschwätz der Spatzen.